雪停时，密道出口堆着三具尸体。
周掌柜的盲眼凝着血，手里攥着半幅烧剩的蜀锦，上面的寒梅只剩枝干，却在枝干交叉处，露出高俅通金的密约日期——正是娘子瞎眼的那夜。
鲁智深的禅杖断成两截，僧袍下露出的刺青，已被火灼成焦黑的梅形，像极了他说的“树根下埋着的酒坛”，只是这次，酒坛里装的是血，不是酒。
娘子的身体在我臂弯里轻得像片雪。
她的指尖还停在我掌心的“归”字上，血已凝住，却把那个字，刻进了我的骨缝。
我摸着她小腹的伤，溃烂处此刻却褪成灰白，像朵被雪埋了十年的梅，终于熬不过这个冬。
“林冲！”枢密院的火把照亮密道，张大人的官服上绣着半朵寒梅。
他手里举着师傅的兵符，狼头徽记在火光下泛着血光：“高俅已下狱，可西北军的弟兄们……”
回东京的马车上，她的身体渐渐僵硬。
我解开她的衣襟，看见心口纹着朵极小的寒梅，用的是我的血——那年在沧州，她替我裹伤时，偷偷攒的血。
梅芯处绣着“林”“张”二字，笔画交缠，像我们缠在网里的命。
车窗外，西市蜀锦铺的幌子在风中晃。
周掌柜的弟子说，铺子早被烧了，可灰烬里，长出了野梅，开的花比荔枝红还艳。
朝廷送来的“忠勇”金牌，被我埋在梅树下。
师傅的银枪断了，枪缨上的血梅却成了西北军的军旗。
他们说，如今的枪头，都刻着寒梅纹，用的是娘子绣在锦缎上的图样，每刺出一枪，便似她的绣针，要挑开这世道的脓包。
偶尔路过太尉府旧址，断墙下的野草里，还能捡到碎玉片。
百姓们说，那是菩萨像的莲花座碎的，可我知道，是娘子的玉簪，是她留在这世间的印记，每片都映着她的眼——瞎过，红过，最终在火里，照见了网的裂痕。
我又回到了校场，却再没穿那身猩红战袍。
月白中衣衬着旧棉袄，腕上旧疤成了勋章。
偶尔有少年来学枪，我便教他们“鹞子翻身”，却不再说“忠勇”二字，只说：“枪尖要稳，像握绣针那样，看清网的经纬，再刺。”
冬至那日，我去西市。
残雪未消，却见一间新铺挂起荔枝红幌子，掌柜的是个姑娘，鬓边别着玉簪，笑起来像极了娘子。
她递来匹蜀锦，上面绣着半朵寒梅，花蕊处留着空白：“客官，这是新样，叫‘烬网生梅’，您看，可还缺个芯？”
我摸着锦缎上的针脚，忽然泪落。
原来她早把希望，绣进了毁灭里，就像这残雪下的梅枝，看着枯了，却在暗里攒着力，等春风来，便开出满树的红，染透这曾埋过碎玉、血痂、断弦的地。
六和寺的禅床空了，娘子的袈裟留在榻上，“平安”二字下的小字“荔枝红断了货”，被她的血浸得发暗。
我摸着袈裟上的针脚，忽然发现“平”字的末笔，多了道钩——是她用绣针刻的，像极了高俅死士的倒钩狼头，却又比那温柔，像在说，破了这网，便再无钩锁。
鲁智深的棺椁停在偏殿，禅杖头的酒葫芦里，装着娘子绣的寒梅干。
周掌柜的墓前，弟子们种了十九棵梅树，每棵树根都缠着蜀锦的丝线，红得像血。
我常去看它们，看新抽的枝桠，像不像娘子握绣针的手，在风里轻轻晃。
雪又落了，落在梅枝上，落在我的旧疤上，落在娘子刻在我掌心的“归”字上。
这一世的网，终究是破了，可有些东西，却永远留在了网里——她的血，我的枪，还有那些没说出口的“早些归”。
或许，这便是命吧，就像寒梅总要开在雪后，而我们的故事，终究会在这世道的裂缝里，长出新的根须。（本卷完）