亲爱的波妞：
你正蹲在鞋柜旁，指尖捏着我的粉色拖鞋转了半圈，“咔嗒”一声，鞋跟稳稳卡在地板那道浅痕上。
我趴在卧室门框上看你，台灯的光晕漫过去，把你后脑勺的发旋，照得像一颗浸了蜜的栗子。
上周，你也是这样，半夜起来给我捡踢到客厅中央的拖鞋，膝盖磕在茶几角，闷哼声在静夜里像一颗掉在棉花上的石子。
“你看这鞋跟，”你忽然抬头，声音里带着一点没辙的气，又混着点藏不住的软。
“昨晚，踢到茶几底下，我摸黑找时，膝盖撞在柜角，现在还青着呢。”
你掀起裤腿给我看，果然有一块硬币大的淤青，在你白皙的皮肤上像一朵蔫了的紫花。
我伸手去碰，你却猛地缩回，抓起我的拖鞋往鞋柜按：
“别动，刚对齐的！左鞋跟距墙根十七厘米，右鞋尖和地垫的格子线严丝合缝，就像……就像你每次蜷在沙发上，脑袋总要靠在我腰侧那个位置。”
入夏那天格外热，我踢掉拖鞋就往空调房钻，塑料鞋底在地板上拖出“刺啦”声。
你跟在后面捡，脚步声“啪嗒啪嗒”的，像在追一只脱缰的小野猫。
“对齐！”你举着我的拖鞋往鞋柜摆，眉头皱得像被揉过的纸，“左鞋跟距鞋柜15厘米，右鞋尖和踢脚线成直角，说了800遍……”
话没说完，你脚边突然滑了一下，原来我刚拖过的地板还潮着。
鞋跟在地板上拖出两道歪歪扭扭的水痕，活像一条逃跑的小蛇。
你踉跄着扶住鞋柜，手肘撞在柜门上，震得顶层的相框晃了晃——
那是我们搬新家拍的合照，你半蹲在我身后，左臂圈着我肩膀，右手还攥着没拆完的纸箱胶带，透明胶在指缝里缠了半圈。
我的碎花裙角扫过地板，脚尖故意往你鞋面上蹭，镜头里你的笑容，皱成了一颗刚剥开的橘子。
相框边缘有点掉漆，是上次我踮脚够顶层的书，胳膊肘撞的。
此刻借着台灯再看，才发现背景里的柜脚边，我的粉拖鞋正歪着脖子卡在那里——
鞋跟抵着柜腿，鞋尖翘得老高，像一只偷喝了酒的小鹅；
而你的黑布鞋规规矩矩站在旁边，鞋跟齐得像用尺子量过，倒像在给醉酒的小鹅当保镖。
那天，你举着自拍杆说“靠近点”，你突然把我往怀里拽。
后来，照片洗出来。我才发现，你藏在我身后的手，悄悄把自己的鞋往我的歪拖鞋那边挪了半寸，像是怕它摔似的。
你先蹲下去捡鞋，只顾着把鞋跟往胶带线对齐，指尖被冻得发红，还念叨：
“你看这歪的，像你上次在公园画的歪脖子树。”
可转身时，你却把我的拖鞋往暖气片挪了挪，自己那双黑布鞋，却留在冰凉的玄关，鞋尖朝着我的方向，像在站岗。
我突然想起小时候外婆总说，“鞋品见人品”。
她的红木鞋柜里，外公的黑布鞋永远和她的蓝布鞋并排站着，鞋跟齐得像用尺子量过。
可我妈偏不，她的拖鞋总在沙发底、床缝里流浪，我爸每晚捡鞋时嘴里念叨，第二天却照样把她的棉拖，往暖气旁挪半寸。
“摔疼了？”
我凑过去看你手肘，你正对着拖鞋叹气，指尖在鞋跟处比画：
“你看这歪的，像一只翘着尾巴的小鸭子。”
话虽这么说，却抓起我的拖鞋，往自己鞋边靠了靠，让两只鞋尖轻轻碰着，像在说悄悄话。
后来我半夜起夜，发现你在鞋柜旁贴了一道银色胶带，月光落在上面，亮得像一条小河。
今早整理旧物，翻出你的笔记本。
最后一页，画着一只丑丑的拖鞋，旁边写着：
“她总爱把鞋踢成八字，像一只刚学会走路的小鹅”。
日期是十年前，我们第一次合租那天。
原来，你从那时就开始捡我的鞋了。
刚才，你在鞋柜旁钉了一块小木牌，用红漆写着“归位线”。
旁边画了两只手，一只大的握着一只小的，指尖都点着一颗星星。
我故意把拖鞋踢得东倒西歪，你蹲下去捡时，我从背后抱住你，下巴抵着你发顶——那里还沾着画室的颜料，蓝的绿的，像落了一片春天。
“其实我故意的，”我往你耳朵里哈气，“就想看看你捡鞋时，会不会像现在这样，嘴角偷偷翘起来。”
你僵了一下，突然转身把我拽进怀里，下巴磕在我额头上：“笨蛋，”声音闷闷的，“上次你发烧，半夜踢掉拖鞋，我摸着黑在卧室转了三圈才找到，回来时你把被子踢到地上，蜷成个小虾米。我把鞋摆在你脚边，你居然在梦里嘟囔‘对齐了吗’……”
这周三下暴雨，我踩着湿漉漉的拖鞋冲进屋，鞋跟在地板上洇出一串小水印。
你刚从画室回来，满手油彩，却先弯腰捡我的鞋。
“胶带看不见了。”
你嘟囔着去擦地板，油彩蹭在拖鞋边上，蓝一块黄一块，倒像给小鸭子添了一身花衣裳。
我突然抓起你的帆布鞋，往胶带线摆，鞋跟磕在地板上“笃笃”响，你看得直乐：“歪了歪了，差1厘米——”
“1厘米算什么？”我把你的手按在我鞋跟处，“你看，这样就对齐了。”
你的掌心贴着我的鞋跟，油彩蹭在塑料上，像一朵突然绽开的小野花。
窗外的雨敲着玻璃，我们蹲在鞋柜旁笑。
鞋跟碰着鞋跟的声音，混着雨声像一支不成调的歌。
今早，我发现鞋柜旁多了一块小木牌，是你用画室剩下的边角料做的，上面刻着“拖鞋归位线”，旁边画了两只歪歪扭扭的小鞋，一只涂成粉色，鞋尖上点了一颗黄星星——那是我总爱踢掉的那只。
你端着豆浆过来时，我正把两只拖鞋摆得笔直，你突然从背后圈住我，下巴搁在我头顶：
“其实……歪点也挺好，像你总爱往我这边挤的睡相。”
阳光从百叶窗漏进来，在地板上投下一道道金线，我们的拖鞋并排站在金线里，鞋跟间的1厘米，像一道藏着糖的缝隙。
我想起外婆的红木柜，想起爸妈沙发底的棉拖。
日子，从不是用尺子量出来的齐整，是有人在你踢掉拖鞋的地方，悄悄画一道线，线里藏着“我惯着你”的软，也藏着“我跟着你”的甜。
对了，你昨晚把我的粉色拖鞋塞进了你的鞋盒，说“这样它们就不会吵架了”。
现在，打开鞋柜，看见两只花里胡哨的拖鞋，挤在你的黑帆布鞋旁。
我突然觉得，所谓家，就是连拖鞋都知道该往哪儿靠，就像我们，吵吵闹闹着，也慢慢长成了彼此最舒服的模样。
你画的小鞋，把鞋跟画成了圆的，罚你今晚给我的拖鞋刷三遍——顺便把你蹭的油彩洗干净。
月光从窗帘缝钻进来，落在我们交叠的拖鞋上。
我的粉拖鞋歪歪地靠着你的黑布鞋，鞋跟抵着鞋尖，像在说悄悄话。
木牌背面有一行小字被指甲划了又划：
“歪点也没关系，反正我会捡。”
那字迹里藏着的甜，比你今早偷偷塞在我包里的糖还浓。