门缝咧开到能侧身挤进去的宽度，停了。里头涌出来的味儿冲得人脑仁疼。不再是单纯的铁锈放电那股味儿，混进了一股子……说不上来的甜腻，像是铁锈罐子里沤烂了水果糖，又像是啥玩意儿烂透了，冒出的带着金属锈片的腐气。
林宇的胃里一阵翻腾。这味儿他闻过。在法医中心那些搁久了、或者碰过特殊情况的尸体上，偶尔能嗅到一星半点类似的、走样了的死气。可眼前这股，浓了百倍不止，而且……带着活气？像是从个喘着气的大家伙身上散发出来的。
他不敢停手心里的动作，碎屑还在窸窸窣窣地磨着。门后的黑，浓得像墨汁，手电光打进去，吞得只剩个昏黄的晕圈，屁都照不见。只有那甜腻的铁锈味，活蛇似的往他鼻子里钻。
碎屑磨擦的细响在这死静里格外扎耳。门缝没再扩大，但够他挤进去了。他停下手，把碎渣子重新裹严实塞好。右手攥紧钢管，左手举着那奄奄一息的手电，吸足一口门外还算能喘的气，侧身，挤进了那片厚重的黑色气味的泥潭里。
脚下发软，不是水泥地，像是踩在了厚厚的、带着弹性的烂絮上。手电光往下杵，光都被吃了，只能模糊瞧见脚下是层深色的、毯子似的积垢，踩上去没声儿。
空气是凝住的，湿漉漉的，那甜腻铁锈味糊在皮肤上，扒在喉咙里。他憋着气，使劲适应，耳朵竖着抓任何一点动静。
除了自己咚咚的心跳和太阳穴的嗡鸣，远处好像有极轻的“嘀嗒”声，像是水珠子砸在铁皮上。再往深里，还有种低沉的、没断过的嘶嘶声，像是什么大玩意儿在睡梦里喘气。
他没敢往深处走，手电光慢慢扫向两边。这像是个宽过道，墙不再是糙铁皮，糊着一层暗黢黢的、像是硬了的蜡或者角质的东西，面上扭着不少蚯蚓似的筋络。光扫过去，那些筋络泛着点油哈喇的光。
目光定在左边墙根儿。那儿，一片颜色比旁边深。他蹲下去，凑近了瞅。
是血。喷溅的样儿，早就干巴发黑了，洇进了那层蜡质墙皮里。量不大，但那喷溅的弧度，像是脖子或者大血管被利索来了一下子。他戴着脏手套的指头刮下点血痂，捻开。颜色和干巴程度……他估摸，不超过两天。
血点子旁边，墙上还有几道深槽子，不是家伙事儿划的，倒像是……被啥玩意的大爪子挠过。槽子边儿上，挂着几丝亮晶晶的、跟门外那些碎渣同料的合金丝。
林宇心里一沉。砸监测站的那伙人里，起码有一个栽在这儿了。是被啥东西掏了？那留爪印的主儿？
他站起身，手电光往前挪。前头不远的地上，扔着个扯烂了的防毒面具，滤罐都裂了。旁边，散着几个子弹壳。他捡起一个瞅。口径不大，但弹壳底子上有个怪标记——一个简笔画似的、带着星星点的摇篮。
摇篮……又是这鬼东西。
袭击的人用的是带“摇篮”记号的枪。挨揍的这位，戴着防毒面具，明显知道这儿的气儿不对。
他蹲下来，细看那破面具。裂口子很大，边儿毛毛糙糙，像是被巨力从人脸上硬薅下来的。面具里头，靠近嘴鼻的地方，粘着些变了色的、干巴的沫子。
急性肺水肿？还是吸了啥烧肺管子的毒气？
他脑子里飞快过着可能的场面：戴面具的在这儿撞上东西，面具被一把扯飞，人瞬间曝在这邪门空气里，立马就不行了……
正想着，那一直没断的低沉嘶嘶声，好像……近了些。
林宇“啪”地掐灭手电，整个后背死死贴住冰凉的（或者说，是种类似冰凉的腻滑）墙壁，大气不敢出。
漆黑里，那嘶嘶声更清楚了，伴着点粘糊糊的东西拖过地面的动静。就在前头不远。
甜腻的铁锈味，猛地重了。
他攥紧了钢管，手指头节绷得发白。伤腿在黑暗里一跳一跳地疼，提醒着他现在多不经磕碰。
门后这地方，比他想的还邪乎。他这个法医，现在不光得验别人的伤，更得琢磨着，别让自己成了下一块让人验的料。