巷子外传来杂乱的脚步声和居民不满的抱怨，由近及远，渐渐消散。
陆越清紧绷的肩膀这才松懈下来，这才发现两人挨得极近，他往后缩了缩，后背抵上冰凉的砖墙。
“怕什么？”陈江漓挑眉，压低声音，“‘鞭炮侠’这个外号是不是特别贴切？刚才那场面，配得上吧？”
陆越清别开脸，盯着墙角一丛顽强生长的青苔，闷声道：“……太吵了。”
“吵才够味儿！”陈江漓终于直起身，拍了拍沾了灰的衣角，笑容依旧灿烂，“欢迎仪式第二项——带我们的新成员，去个好地方！”
他不由分说又拉住陆越清的手腕，这次力道轻了些，却依旧带着不容拒绝的意味。
七拐八绕地穿过几条更窄的巷道，最终在一家藏在老居民楼底层、门面毫不起眼的小店前停下。
木质招牌上只刻着一个“阅”字。
推开门，风铃轻响。
扑面而来的是旧书页特有的干燥香气，混合着淡淡的墨味。
店里很安静，只有头顶老式吊扇缓慢转动的吱呀声。
光线昏暗，两侧高大的书架直抵天花板，密密麻麻堆满了书，中间只留下仅容一人通过的窄道。
陆越清有些怔忡地停下脚步，看着这仿佛与外面喧嚣世界隔绝的天地。
陈江漓抱着胳膊，靠在门框上，得意地歪头看他：“怎么样？这‘贼船’的图书馆，还入得了您老的法眼吧？”
他的声音放得很轻，带着一丝不易察觉的期待。
陆越清没有立刻接话，目光沿着书架狭长的缝隙缓缓推移。
旧书脊在昏光里泛着深浅不一的黄，像岁月沉淀的色谱。
他深吸一口气，干燥的纸墨气味沁入肺腑。
“吵死了。”他轻声说。
陈江漓挑眉：“哪儿吵了？明明安静得能听见灰尘落地。”
“就是这些书。”陆越清抬手虚指过层层叠叠的书脊，“太吵了。每本都在嚷嚷自己的故事，吵得人头疼。”
一抹笑意从陈江漓眼底漾开“你是天才吗？和我一样会说话。”
他松开抱着的双臂，率先挤进书架间的窄道，衣角擦过两侧书脊，惊起细微尘埃。
“那就随便挑一本，”他回头，声音里带着他熟悉的狡黠，“看看谁的声音更响亮。”
陆越清站在原地未动。
吊扇的吱呀声填满了沉默，他看见陈江漓的身影几乎被书海吞没，只剩一缕发梢在光影交界处浮动。
这的确是他会找到的地方——一个用文字筑起的堡垒，一个与现实保持安全距离的孤岛。
他抬起手，指尖轻轻擦过一本布面精装书的书脊，触感粗糙温暖。
“贼船？”他终于迈步跟上，声音几不可闻，“我倒觉得，像避难所。”
陈江漓从书架深处传来带笑的声音：“避难所？那你可找对地方了。”他的指尖划过一排书脊，“四哥诚哥他们都不喜欢来这里，这儿最欢迎你这种——与现实格格不入的逃兵。”
陆越清停在哲学区前，抽出一本边角磨损的《查拉图斯特拉如是说》。“逃兵？”他翻开书页，看见密密麻麻的批注，“我只是选择战场的方式比较特别。”
“特别到整天泡在故纸堆里？”陈江漓不知何时绕到他身后，伸手抽走他手里的书。
他随意翻了几页，眉梢轻挑：“哟，上一位读者还挺热情，差点和尼采吵起来。”
陆越清看着她手指划过那些狂放的批注，忽然问：“你常来？”
“偶尔。”陈江漓把书塞回他手中，转身走向更深的阴影，“当现实太吵闹的时候。”
他的声音渐渐隐入书架之间，“最吵的书在最里面，敢来吗？”
陆越清捏着那本被无数批注填满的《查拉图斯特拉如是说》，指腹摩挲着书页边缘的毛糙。他望着陈江漓消失的窄道尽头，那里只有书架的阴影在轻轻摇晃。
“有什么不敢。”他低声回应，声音却被吊扇的吱呀声搅碎。
他顺着窄道往里走，两侧书架愈发高大，几乎要倾轧下来。
光线越来越暗，只有零星几盏壁灯在书架顶端投下昏黄的光晕。
他看见陈江漓站在最深处的一排书架前，仰头望着最高处。
“看。”他指着书架顶端一本厚重的精装书，
那本《百年孤独》，书脊上停着一只蝴蝶标本。
陆越清顺着她指的方向望去。一只蓝紫色的蝴蝶静静地栖在暗红色的书脊上，翅膀在昏光中泛着幽微的磷光。
“上次来还没有。”陈江漓的声音很轻，像是怕惊扰了什么。
陆越清没有说话。
他看见蝴蝶的翅膀微微颤动了一下，仿佛随时会从书脊上飞起，带着那本马尔克斯的杰作消失在书架间的阴影里。
这个画面太过超现实，让他一时分不清这是书店还是梦境。
“最吵的书在哪？”他终于问道，目光仍停留在那只蝴蝶上。
陈江漓轻轻碰了碰他的手臂，指向书架中层一本不起眼的灰色布面书。书脊上没有任何标题，只有一道深深的划痕。
“试试这本。”他眼神里藏着狡黠，“每次路过，都能听见它在炒菜。”
“炒菜？”
“嗯对。”
陆越清抽出那本书，封面触手冰凉。
就在他翻开扉页的瞬间，头顶的吊扇突然慢了下来，吱呀声拉长成奇怪的调子。
书页上一片空白，只有正中央印着一行小字：
“你终于来了。”