“你的拳是死的。”
这五个字，轻描淡写，不带一丝烟火气，却比林玄曾承受过的欧阳锋蛇毒、黄药师碧海潮生曲，乃至山洪暴发般的掌力都要沉重。它们如同一柄淬了冰的无形重锤，狠狠砸在他的心头，让他周身奔腾如江河的气血瞬间凝滞，经脉中流转的九阴真气也骤然卡顿，泛起一阵细微的刺痛。
林玄身形微微一震，下意识地收回了那只刚轰出石破天惊一拳的右手，指关节因用力而泛白。他难以置信地望向眼前这个白衣如雪的男人，月光为西门吹雪的轮廓镀上一层冷冽的银边，他的身影孤高挺拔，宛如一柄出鞘的绝世好剑，锋利、孤绝，仿佛天生就不属于这烟火人间。
“死的？” 林玄的声音带着一丝不易察觉的干涩，这是他穿越两个世界以来，第一次感到如此彻底的茫然与挫败，“我这套八极拳，自幼苦修，融合九阴真气后更是内外兼修，刚柔并济。如今我气血贯通四肢百骸，力达毫巅，一拳之威足以摧城断岳，你为何说它是死的？”
他真的无法理解。在射雕世界，武学是一门严谨的技艺，讲究精、气、神三者合一，内力的深厚程度、招式的精妙与否，是衡量武者强弱的唯一标准。他从起步，历经无数生死搏杀，将九阴真气练至大成，把八极拳打磨得炉火纯青，每一招每一式都凝聚着他的心血与汗水。在他看来，自己的武道修为早已站在巅峰，这凝聚了他所有努力的拳法，怎么可能是 “死的”？
西门吹雪的眼神没有丝毫波动，那是一种近乎于神明俯视众生的漠然。他看着林玄，目光平静得像一潭深不见底的寒冰，仿佛在看一块冥顽不灵的顽石，又或是一株失去生机的枯木。
“你只有力量，没有灵魂。” 他缓缓开口，声音依旧冰冷，却像一把最锋利的解剖刀，精准地剖开了林玄引以为傲的武道外壳，将其内在的空洞与贫瘠赤裸裸地展示在月光之下。
力量？林玄当然有力量，那是足以毁天灭地、开山裂石的力量。可他突然意识到，西门吹雪说的不是力量的强弱，而是力量的本质。他的拳，只是力量的载体，却没有属于自己的 “魂”。这个问题，他过去从未想过，甚至从未意识到它的存在。在射雕世界，没人会问他 “你的拳有灵魂吗”，所有人只关心他的拳能打碎多少坚硬的物体，能击败多少强大的对手。
不等林玄从震惊与迷茫中回过神，再次开口发问，西门吹雪已经缓缓转过身。月光下，他的背影孤寂得像一座矗立在天地间的万年冰山，没有丝毫温度，却透着一股不容侵犯的威严。
“当你明白何为‘诚’，再来寻我。”
话音未落，他的身影已如一缕清风般飘然而去，白衣与浓稠的夜色融为一体，仿佛从未在这庭院中出现过。他走得决绝，没有丝毫留恋，再不给林玄一丝一毫追问的机会，只留下那一个玄之又玄、却又重如千钧的 “诚” 字，在寂静的庭院中反复回响，如同钟声般叩击着林玄的心神。
林玄独自一人立在原地，四周是他刚才一拳之威造成的满地狼藉：碎裂的石桌石凳散落在地面，碎石与石屑铺了一层，庭院角落的梅树被拳风扫中，几根枝干断裂，落叶飘零。这一切都无声地证明着他那 “死的” 力量是何等强大，却也像一记记响亮的耳光，嘲讽着他此刻的茫然与无助。
他缓缓抬起自己的右手，摊开掌心。掌心粗糙，布满了常年练拳留下的老茧，这双手曾击败过无数强敌，曾演练过世间最顶尖的武学，曾在华山之巅与五绝论道。可现在，他却觉得这双手无比陌生，仿佛不属于自己。
“诚……” 林玄喃喃自语，这个字在他口中反复咀嚼，却始终无法参透其中的深意。是对武道的忠诚？是对自己的坦诚？还是像西门吹雪那样，对剑的极致专注？无数个念头在他脑海中盘旋，却始终找不到答案。
这次与西门吹雪的遭遇，如同一道惊雷，彻底劈碎了他以往对武学的全部认知。他第一次清晰地意识到，这个世界的武学规则，与他所熟悉的射雕世界截然不同。在这个世界，力量不再是衡量强大的唯一标准，一种超越了物质、无法用常理揣度的 “意志” 与 “道”，才是决定武道境界高低的关键。
他空有毁天灭地的力量，却没有赋予这力量一个独一无二的 “魂”。他的武道，就像一尊雕琢精美、气势恢宏，却毫无生气的神像，徒有其表，冰冷而空洞。过去他以为的巅峰，在西门吹雪的 “诚” 与 “道” 面前，竟如此渺小可笑。
夜风渐冷，吹拂着他散乱的发丝，带来阵阵寒意。林玄紧握的双拳缓缓松开，眼中的迷惘与挫败渐渐褪去，取而代之的是一种前所未有的坚定与炽热。他明白了，过去的成就只是他武道之路的起点，而不是终点。西门吹雪的出现，为他打开了一扇全新的大门，门后是一条充满未知与挑战，却也无比诱人的道路。