** 警钟长鸣·自我警惕**
夜如墨染，寒星垂夜。
铁脊堡残破的城墙上，篝火将熄未熄，余烬在风中明灭，仿佛人间最后一丝温热。苏璃独坐于断垣之下，披着一件褪色的旧袍，肩头落满霜雪，却浑然不觉。她手中握着一卷泛黄的竹简，那是初代守望者留下的《共荣契约》手抄本，字迹斑驳，墨痕深浅不一，如同一段段被岁月磨蚀的记忆。
她没有再读，只是静静望着那“誓以血肉为墙，护众生安宁”一句，指尖轻轻抚过“血肉”二字，仿佛触到了千年前那位无名英雄滚烫的心跳。
胡来悄然走近，脚步轻得像怕惊扰一场梦。他手中捧着一只粗陶碗，盛着刚熬好的药汤，苦香氤氲，在冷夜里散开一圈微弱的暖意。
“还疼吗？”他低声问，将药递过去。
苏璃抬眼看他，目光清冽如泉，却不带笑意。“脱臼已接好，皮肉之伤，何足挂齿。”她说着，接过药碗，吹了吹热气，却没有喝。
胡来在她身旁坐下，铠甲上的裂痕尚未修补，右臂的断口处缠着浸血的布条——那是三日前夜袭敌营时留下的。他望着远处沉寂的战场，尸骨已被掩埋，唯余焦土与断裂的旗杆斜插荒原，像大地沉默的碑文。
“你今晚没去诵读《契约》。”他说。
苏璃垂眸：“今日不想说誓言。”
“为何？”
“因为我开始害怕……自己说出的话。”
风起，吹动她额前碎发，露出眉心一道淡金色的纹路——那是龙魂共鸣后留下的印记，宛如天命烙印，也似诅咒开端。
她终于开口，声音很轻，却如刀刻石：
“胡来，如果有一天，我也开始相信，只有我能决定谁该活、谁该死……你会阻止我吗？”
胡来怔住。
火光映在他脸上，忽明忽暗。
良久，他答：“会。哪怕要用刀指着你。”
苏璃笑了，眼角有泪滑落。
那笑极淡，极轻，却藏着万般沉重。像是释然，又像是诀别。
她缓缓闭上眼，低语道：“我梦见自己站在一座白玉高台之上，脚下是匍匐的人群，耳边是山呼万岁。我没有戴冠冕，却有人为我加冕；我不曾下令，却有人替我屠城。他们说：‘这是为了秩序，为了和平，为了您所爱的百姓。’可当我低头看去，那些百姓的眼中，早已没有光了……只剩下恐惧，和顺从。”
她顿了顿，声音微微发颤：“最可怕的是，梦里的我，竟然觉得这一切……理所当然。”
胡来沉默良久，忽然从怀中取出一枚铜铃，轻轻放在她膝上。
“这是青崖子给你的铃铛？”苏璃问。
“不是。”胡来摇头，“这是我母亲留给我的遗物。她说，这铃声能唤回迷途之人。”
他抬头望天，北斗西斜，银河如练。
“我小时候曾走失于山中，三天三夜未归。村人以为我死了，母亲却每晚摇铃，步行十里山路，一遍遍喊我的名字。直到第四夜，我在雪地里听见铃声，才爬回她的怀里。那时我才明白——一个人若迷失太久，不是靠力量能拉回来的，而是靠记得自己是谁。”
苏璃凝视着他，眼中波光微动。
“所以你说，你会用刀指着我……也是为了让我记住，我还是苏璃？”
“正是。”胡来正色道，“你可以倒下，可以流血，可以失败，但绝不能变成你曾经誓死对抗的那种人。”
两人陷入长久的静默。
夜更深了。
天上星辰流转，似有无形之手拨动天轨。远处传来狼嚎，凄厉悠远，像是天地对乱世的哀叹。
苏璃忽然起身，走向城墙边缘，仰首望月。
今夜是朔月，天幕漆黑，唯有一轮幽蓝的残影悬于苍穹，宛如一只睁开的眼睛，冷冷注视人间。
她解下玉符，贴于心口。
刹那间，一股悸动自胸腔蔓延至四肢百骸——那是龙心的共鸣，是血脉深处的呼唤，也是命运不可回避的牵引。
她轻声道：“你知道吗？每当玉符震动，我都感到一种……膨胀的力量。它告诉我，我可以净化一切污染，终结所有战争，重建一个没有痛苦的世界。只要我愿意，只需一声令下，便可让千万人跪拜，让万邦臣服。”
她转身，目光如炬：“可越是接近这种力量，我就越怕。怕自己终将成为另一个‘蚀日尊者’——披着救世之名，行主宰之实。”
胡来站起，走到她身边。
“那你为何还要前行？”
“因为我不信宿命。”她声音坚定，“也不信神谕。我只信一件事：人心不可代裁，生死不可专断。哪怕是为了‘大义’，也不能由一人执掌亿万性命的权柄。”
她抬手，指向远方废墟：“你看那村庄，曾有孩童在井边嬉戏，老翁在树下弈棋。他们的悲欢，不该系于某个‘继承者’的一念之间。真正的守护，不是替他们选择生路，而是让他们仍有选择的权利。”
胡来点头，眼中闪过敬意。
“那你写下遗言吧。”他说，“若真有一日你迷失，至少还有文字能唤醒我们。”
苏璃颔首，回到篝火旁，取出笔墨，在一张素帛上缓缓书写：
**“当我开始认为‘目的正当即可不择手段’时，请让我想起今天的心跳——它曾为他人而痛。**
**当我说出‘牺牲少数拯救多数’时，请让我看见那个被牺牲的孩子脸上的泪。**
**当我欲以铁血铸和平，请让我听见母亲在废墟中呼唤儿子的名字。**
**若我遗忘这些，便请斩我如敌，焚我如魔，莫叫我玷污‘守望’之名。”**
写罢，她将帛书折成方胜，放入一只青铜匣中，封印加盖龙纹。
“交给你。”她递给胡来，“若我堕落，此即诛我之诏。”
胡来双手接过，神情肃穆如承国玺。
“我不会让它成真的。”他说，“因为你永远不会变成那样。”
苏璃望向他，终于露出一丝真心笑意。
“借你吉言。”
二人并肩立于城头，任寒风吹彻衣袍。
此时，东方微白，晨雾弥漫，如纱如 veil，笼罩着这片饱经战火的土地。
忽然，一声清越的鸟鸣划破寂静——是云雀，自南方飞来，穿过硝烟与残垣，落在一根断裂的旗杆上，振翅高歌。
苏璃望着那小小身影，轻声吟道：
**“孤鸿踏雾出寒汀，一点春声破冥冥。
万籁沉时犹有信，残阳尽处尚闻铃。”**
胡来侧耳倾听，微笑接道：
**“莫道人间无再亮，但存心火即为灯。
纵使长夜吞千嶂，终有朝霞照归程。”**
诗句落罢，朝阳初升，金光洒落城头，照亮两人身影，也照亮了铁脊堡残破的旌旗。
那一瞬，仿佛天地也为之动容。
而在更远的地底深处，黑茧微微震颤，仿佛感应到了什么，发出一声几不可闻的冷笑。
——那不是愤怒，而是期待。
因为它知道，真正的试炼，从来不是战胜敌人，而是面对自己。
而苏璃，正在一步步走向那最深的深渊，带着清醒的意志，和一颗不愿成神的人心。
***
这一夜之后，百姓们传说：铁脊堡的守望者不再只是“持火者”，而是“自省之光”。
她不惧外敌，亦不避己过；敢战邪神，更敢直面心中魔障。
有人说，她在月下写下遗训的那一夜，天降细雨，雨丝如针，却在触及她身前三尺时尽数蒸发，化作袅袅白雾，缭绕不去，宛若护心结界。
也有人说，那夜胡来手中的铜铃无风自响，连响九声，声声入梦，唤醒了许多沉睡中的战士。
而唯有苏璃自己知道，那一夜，她真正明白了青崖子曾说过的话：
“最强的封印，不在阵法，而在本心。”
她不怕死，只怕活着却成了怪物。
她不怕败，只怕胜得不义。
她不怕无人追随，只怕众人盲从而失语。
故而，她愿以一生为戒，警钟长鸣，不为震慑天下，只为时时叩问——
**“我还是我吗？”**
此问一日不断，心火便永不熄。
此志一日不改，龙魂便永不止步。